Por trás dos reposteiros ( novos, que Verão implica mudança para mim) distendo-me do calor abrasador que ferve o sangue de quem trabalha lá fora. Que posso eu fazer? Solidarizo-me. Do ar condicionado fica a secura das mucosas infiltradas em carvão, pulverizado por Slims que para mal dos meus pecados, não largo. O trabalho nas minas é duro! O país serve-se lento, longe das sestas assumidas, perto da languidez da produtividade, a meio-gás, que, A Gosto, vem a caminho pausa merecida para a maioria dos portugueses. Que o diga Paulo Portas que promete feroz oposição para Setembro, que agora com este calor não dá jeito nenhum. Façamos uma pausa que o tempo é de navegação nos iates onde todos(?) somos praticamente amigos...de bebidas estupidamente frescas e de roupas leves e corpos bronzeados e assim...

Entretanto no Jardim fresco, que possuímos(?) algures há "um bicho-carpinteiro que vai moendo a Madeira por dentro"e raspando o que não lhe convém para o "contnente". Já que esta coisa dos referendos aborta facilmente nas águas atlânticas, desde que não seja um escorrega tipo Aqua-show de euros . Que as leis da República se aplicam a todo o território nacional, tinha eu certeza em mim, mas parece que o calor me afectou o sistema neurológico ou estou mesmo a viver na república dos bananas, que se vão refrescando com gelados, batidos de fresco álcool e salada de frutas oxidada pelas temperaturas altas lá de fora e mornas águas de interno descontentamento.

Eu fico assim! Irónica e de garra afiada, desde que deixei de roer as unhas e passei a usar endurecedor e vernizes. Qualquer dia deixo de fumar, passo a roer as unhas novamente e mostro a psicopata que há em mim.

Sun-tarém

A 10 de Março de 1147 sai de Coimbra um exército composto por alguns Templários, cavaleiros e peonagem, num total de 250 homens, comandado por Mem Ramires, com o fim de conquistar o burgo de Santarém aos Mouros.
Na madrugada do dia 15, depois do sono ter vencido as sentinelas, que se encontravam nos postos de vigia, Mem Ramires e os seus homens entraram no burgo e sem grandes dificuldades, tomaram Santarém.

Hoje, foi a vez do sol, qual toiro enraivecido, apanhando a campinagem a dormir, instalar-se no centro do Ribatejo, como se não houvesse outro lugar para abancar! Dos 42º previstos, aos 45º já chegou! A cidade mais quente do país começa a olhar para o Alqueva como oásis, percebendo que Além Tejo as temperaturas se vão refreando, enquanto o Tejo parece regato de sopa fermentada, cuspida no leito por espanhóis sovinas!

Porque hoje é sábado e está um dia lindo lá fora...

Um professor de Matemática quis pregar uma partida aos seus alunos e disse-lhes:

- Meninos , aqui vai um problema:

Um avião saiu de Amesterdão com uma velocidade de 800 km/h, à pressão de 1.004,5 milibares; a humidade relativa era de 66% e a temperatura 20,4 graus C. A tripulação era composta por 5 pessoas, a capacidade era de 45 assentos para passageiros, o banheiro estava ocupado e havia 5 hospedeiras (mas uma estava de folga).

A pergunta é... Quantos anos eu tenho?

Os alunos ficam assombrados. O silêncio é total. Então o Joãozinho, lá no fundo da sala e sem levantar a mão, responde:

- 44 anos, professor!

O professor, muito surpreso, olha-o e diz:

- Certíssimo. Eu tenho 44 anos. Mas como adivinhastes?

E o Joãozinho :

- Bem, eu deduzi porque eu tenho um primo que é meio parvo, e ele tem 22 anos...

Quando há alguns anos me deparei com o livro" Uma Infelicidade Maravilhosa" de Boris Cyrulnik, estanquei. Do autor pouco ou nada sabia. A antítese dos conceitos não me permitiam a concordância. Desconfiei, mas instintivamente peguei no livro, na certeza que após breve leitura, um sorriso de descrédito me confirmasse o que assegurava: nunca a infelicidade poderia ser válida a ponto de se adjectivar de maravilhosa.Charmar-lhe-ia dolorosa aprendizagem, nunca título que se aliasse à Alice no seu mundo. Que disparate!
De pé, li. Currículo do autor interessante, bibliografia magnífica. Interessei-me e comprei.
Relatos de gente (sobretudo crianças), que perante a desconstrução de seu quotidiano encontraram a força para enfrentar e superar a adversidade com a coragem dos heróis.
Verdadeiras epopeias psíquicas que transformam o caos e o desequilíbrio num estado maior de força e de triunfo certos. Resiliência. Foi nesta altura, que a palavra carcinoma me ferrava a bisturi o corpo e a alma, que contactei com o conceito e percebi, na prática, que é possível aplicá-lo." O sobrevivente é um herói culpado por ter morto a morte".

" Quando a realidade é terrível, o sonho dá-nos uma esperança louca. Em Auschwitz, ou durante a guerra..., o super-homem era um poeta".

Dedicado ao Luís e à Ana, com todo o carinho.

Fotografia roubada aqui.

Gosto de o ser. Mulher sem anos de solidão. Vida comprimida num corpo repartido pelos afectos que me ligam aos outros que me estão próximos e por quem vou tendo o privilégio de me cruzar. Que me dou pouco, peno eu, que me dou demais, alguém me diz. Na entrega de uma palavra, de um sorriso, de um aconchego encontro a demasia certa, quantas vezes esbarrando no excesso de um troco que não mereço. Tenho o que escolhi e dou a quem me escolheu. Na permuta a realização. Na blogosfera sei de nomes, de nicks, de pessoas integras e inteiras que crivei de poeiras estéreis e me engrandecem os momentos de deliciosa ( in)solidão. Visito-os, habitualmente, ao fim do dia. Bato-lhes à porta, tomamos juntos tisana que não dispenso, rio, aprendo, comovo-me, e num até amanhã camaradas me despeço, quantas vezes sem um comentário ter escrito, mas com a certeza de que ali irei voltar. Porque esta comunidade pode...tem, uma força imensa que já se percebe e quem viver verá, gosto de aqui estar.

A Teresa, incluiu-me numa corrente. Não vou partir o elo e encaminho-a para dez blogs que, também eu, gostaria de poder folhear em livro. Se dispensarem o desafio não lhes vai acontecer nada, só uma certeza podem ter : lá pela noitinha eu sentar-me-ei a ler-vos.

A Senhora Sócrates

A Tradução da Memória

Burlesco

Carecone

Insónia

Lugar Onde

NimbyPolis

Once in a while

Outras Notas

Reposteiro

Sonho

A lua banha-me rente. desce em escadaria pela noite fora e pousa-me nos pés da cama onde me deito acordada. silenciam-se as palavras em mostras de gestos inacabados. traduzidos pelo centro do corpo que arde em fogo brando. sustento o ar quente como floresta tropical e salpico-me de sal e húmus. fertilizo o pensamento nos búzios trazidos pela noite e da líquida vegetação transformo a seiva do lugar em alimento sussurrado pelo vento. ondulam prenhes as flores. tremo. a lua caiu redonda no meio da minha cama e eu sou luar e fios de prata e não tenho olhos senão para as crateras que cravou em mim. a noite. pouso a lua no chão. acordo com o sol beijando-me os olhos. incandescente. sonho.

Do fundo da gaveta...(2)

na maciez audível vibram as fibras da carne num banho de ternura alado. sabes da cor dos meus dias como da recta a imensidão. infindável. entre perpendiculares sentidos. obtuosidade aguda nas coincidências singulares. extraordinária proximidade entre mundos paralelos que coincindem para além das regras da geometria palpável. abstracção desmedida entre mãos sem olhos que se entrelaçam ao amanhecer e permanecem em dádiva perante o ocaso da razão. leitura de sons acolchoados num solfejo estremado em escalas de ser sem ter. ausência presente no seio do sol. no colo da lua. embalando constelações em cama de mar. vai-vem na maré que traz os fios da voz. sentida.

Chegam os dias sem despertador como adereço principal do acordar e madrugo mais cedo, sem sono. A claridade apressada, nesta altura do ano, espreita cedo os recantos do quarto, sucumbindo a sombra dos objectos conhecidos, que rapidamente se reposicionam nos lugares costumeiros, após orgia nocturna. Dia após dia vêmo-los ali na estética esquadria de um dia, longínquo, de inspiração.

Levanto-me de mansinho, para não os assustar. Dos pés saem raízes que se prendem ao núcleo central da terra, não levante eu voo etéreo na leveza dos dias.

Há muito que a passarada da vizinhança conversa numa estridente praça de jorna, regateando o melhor lugar para atacar a comida do Baltazar que dá de bandeja vida fácil a quem por aqui arranja ninho, ou pernoita nas árvores que ladeiam o quintal. Indiferente, o bicho teima com o sono, que lhe pende timidamente a língua entre dentes e a imagem de dona fora de portas tão cedo. Já são horas de passear? Levanta só a cabeça ainda com a língua entre portas. Quer perceber se é mimo nocturno ou se deixou passar a hora. Dorme Baltazar, vim só beber a frescura da manhã e um copo de leite morno.

Regresso à horizontalidade agora ainda mais acolhedora. A vela está torta, a jarra sem flores, as molduras...levanto-me e abro a janela. Hoje, vou mudar o quarto! A madrugada sempre me inspirou.

Interiores da noite...( má língua)

Não se faz anos todos os dias! Há que comemorar! Estamos todos de acordo. Na recepção a diferença: entrada no bar com pulseira hoteleira em regime de pensão completa ou triagem hospitalar. O aniversariante à porta vestido num rigor bacoco fez-me lembrar o pai no dia do casamento. Casaco branco com linho por nobre escolha fere a vista ao primeiro embate, sapatilha prateada chiando a novo, t-shirt negra onde as letras de prata esboçam uma frase que não dá para ler, devido ao abotoamento certeiro do casaco que apetece desabotoar e mandar ao ar, talvez desse jeito à lua que, na noite inesperadamente fria, vive num quarto crescente de arrepios.

Circula na festa com o ar de anfitrião zeloso para que nada falte, dando ordens com a exigência de quem paga. Afirma-o, alto e bom som, altivo, para que não fique a dúvida de quem manda ali. Charuto cubano na boca que nunca fumou, valha-nos isso! Pasmo! Espero um sorriso que me mostre o dente de ouro, olho a mão na busca da unha adulta e cachucho digno, imagino pulseira e fio de ouro, arreganho o dente para adivinhar o quilate. Abano a cabeça e desfaço a imagem, afinal vi-o crescer!

Da alegria dos 27 anos, não vi o brilho nem sombra. Melhor, só sombra. Sobra-lhe em carros e motos o que lhe falta em acerto. Mal cumpridos e desarrumados aos anos vai somando a arrogância do dinheiro do pai. Mas a este e à zelosa mãe responde com rei na barriga criada a batata frita e a bifinhos ainda hoje limpos de gorduras pelas mãos da progenitora. Um pequeno ditador, na casa sede, que nada faz digno de registo, nem mesmo fingir que estuda. Mas o desejo da noite era mesmo ter casa própria. Paga pelo pai, claro! Lá chegará.

Hoje, começam as minhas férias! Devia sentir-me assim!

Mas sinto-me assim!

Isto passa!

Porque hoje é sábado e está um dia lindo(?) lá fora...

Dois gajos loiros estavam a trabalhar para o Departamento de Urbanismo. Um escavava um buraco e o outro vinha atrás e voltava a encher o buraco. Trabalharam um lado e outro da rua. Passaram à rua seguinte. Sem nunca descansar. Um escavava um buraco e outro enchia o buraco outra vez. Um espectador divertido com a situação, mas não entendendo o porquê do que eles faziam foi perguntar ao cavador:

- Estou impressionado com o esforço que os dois põem no trabalho, mas não compreendo por que é que um escava um buraco e, mal acaba, o parceiro vem atrás e volta a enchê-lo.O cavador limpando a testa suspira:

- Bem, isto pode parecer estranho porque normalmente somos três homens na equipa, mas hoje o gajo que planta as árvores telefonou a dizer que está doente.

Nas águas mornas do teu colchão

banho-me de espuma.

Vetusta a esperança

se alimenta dos sabores adocicados

da luz trémula da vela que nos vigia

cobiçando o dealbar da realidade

sonhada

propagado em brilho intenso

suspenso no prazer

que se prolonga

para além do estar.

Levito!

Do fundo da gaveta...(1)

A luz do dia acordou cedo esboçando em traços cruéis a imprecisão das horas por viver. Dormias sem sonhar a vingança do outono... o verde das tímidas folhas, veladas no botão embrionário, anoiteceram já velhas, secas, embutidas da dor do nado-morto. Nasceram fora do tempo e a transgressão as levou. Das perenes fez-se a coroa e alinhavada com dor cravejou-se na tua cabeça.

Post embrionário não publicado a 10 de Junho

Passa-se pelo dia como quem vai ali e já vem! Jangada de pedra sem rumo, ou então, com os descobridores de caminhos desconhecendo dos astrolábios os segredos da navegação. Palas nos olhos e toca andar que a onda vai nesta direcção.

Adenda:

Depois das eleições por Lisboa e da vergonhosa abstenção, não me choca nada que se leia isto:"Não sou profeta, mas Portugal acabará por integrar-se na Espanha". Aliás, há muito que me sinto lá. Quem não exerce a cidadania não merece outra coisa!

Diz quem me conhece que sou pessoa calma. Descamo a pele e procuro encontrar essa serenidade que, no pregão alheio, não se identifica...totalmente. Sinto uma maternidade fraterna com a vida e com os que me cercam. Ouço-os no colo da isenção, sem dedo em riste nos modos, entendendo que cada um é emaranhado de seres criados por nós que se atam e desatam na sensibilidade pessoal, sustentada nas pregas alinhavadas com o mundo, cosidas com linhas cruzadas em pontos complexos que muitos esqueceram o preceito, mas registam no jeito a súmula final.

Aos extremos sou adversa, aos caprichos sem propósito retiro-me, aos impulsos descontrolados olho de soslaio. Reservo dificuldade em entender o descontrolo. Aplaino filtros de malhas precisas mas arremelgo os olhos quando pressinto egos fora do tónus, com recorrência a vitaminoses de soberba, de exagero, de prepotência, de bicos de pés sem ponta por onde se pegue. Centros umbilicais causam-me enfado. Retiro-me. Serei calma na frontalidade assertiva, das palavras ditas na procura do encontro com o outro, na capacidade de rir das fraquezas assumidas sem moléstia de dor.

Lavam-me os pés, para meu desconcerto, pegam-me na planta dos mesmos e, em toques, localizam-me órgãos em reflexologia que desconheço. Só sinto alfinetadas onde a calma se acaba e começa o cansaço de ser calma. Alerta a precisar de meditação.

Porque hoje é sábado e está um dia lindo lá fora...

Por que cantadas em loiras nao dão certo???

(MALANDRO) - Oi gata... Qual é seu telefone?

(LOIRA) - Nokia. E o seu?

(MALANDRO) - Uau! Isso aqui é uma calçada ou uma passarela de moda?

(LOIRA) - Hum, agora você me pegou... É que eu não sou daqui. Então não sei te informar...

(MALANDRO) - Eu não tiro o olho de você!

(LOIRA) - Ainda bem, né? Senão eu fico cega!

(MALANDRO) - Nossa! Eu não sabia que boneca andava!

(LOIRA) - Sério? Nossa, você tá por fora, hein? Já tem até Barbie que anda de bicicleta!

(MALANDRO) - Que curvas, hein!

(LOIRA) - Nem me fala... Eu bati o carro 7 vezes pra chegar nessa festa!

(MALANDRO) - Esse seu vestido vai ficar lindo jogado no chão do meu quarto!
(LOIRA) - Quer comprar um igual pra fazer um tapete? Eu te indico a loja...

(MALANDRO) - Eu quero o seu amor, gata!

(LOIRA) - Espera só um pouquinho... Amô-or! Tem um moço aqui querendo você!

(MALANDRO) - Me dá seu telefone, vai!

(LOIRA) - Socorro ! Um assalto !
(MALANDRO) - Meu coração disparou quando eu te vi!

(LOIRA) - Socorro! Alguém ajude! O moço está tendo um ataque cardíaco!

(MALANDRO) - Quer beber alguma coisa?

(LOIRA) - Ai, que bom que você apareceu, garçom!

doem-me as pálpebras nos muros fechados, sangram as pétalas nas retinas murchas, agridem-me as palavras sufocadas no mar revoltoso que me encharca a garganta. queimam-se a carvão os traços desenhados no sonho sem sono. só noite. uiva o vento desdenhando o verão em templos perdidos sem si. chilreiam as folhas verdes entre os ramos secos que me ofereces e busco no ninho a asa partida. perdida. solta do corpo e dorida no ventre que se expande em volúpia adormecida. sabia. sei. do teu medo de saber a verdade corroída sem norte. perco-te nas poucas palavras que me dás. sem vida. seco e incho de dor. desmedida.

Num esforço de arre macho empurro-as. Arqueio as que se lhes sobrepõem numa tentativa vã de lhes dar firmeza. Insistem na queda livre para o amparo sonhado. Se cais queimas-te! Não importa!Nenhuma tentação lhes surge como ânimo. Resistem à luxúria da vida, a saber: despachos ministeriais, e armam-se em moles membranas que se quedam no encosto. Imóveis, pesadas, sem viço. Os cílios envolventes, quais vigas de fino ferro, cerram-se como portadas ionizadas.

Homessa, não consigo abrir os olhos!O raio das pálpebras tombam na cama do sono, sonham mergulho de alívio e eu teimosa fecho uma de cada vez.

Já foram todos de férias?

Longe vão os tempos da minha meninice mas a eles volto com a regularidade das memórias vivas, dos sítios que percorro, dos cheiros sentidos, dos sons que enchiam o meu quotidiano e que agora se tornam alerta e apontamentos de lembrança.
Uma vida guardando dentro e fora de nós tudo o que nos fez assim e não diferentes. Reminiscências de um passado-presente, pela importância , pelo mérito ou desmerecimento tal, que cravou à nossa passagem uma marca inalterável pelo tempo. Sinais distintos no correr dos dias e da vida.
Aqui sentada, ouço o vento que varre a planície, neste dia ainda quente. Insiste, hoje, em mostrar a sua força, ensaiando uivos para mostras vindouras. A folhagem das árvores, desnorteada, murmura segredos de dor e de esperança.
Vento que me traz um tímido e longínquo cantar de galo, como se de um garnisé se tratasse. Rapidamente recuo na máquina do tempo instalada no memorial afectivo.
A casa da madrinha. Visitada nas tardes de sábado ou de domingo. Outeiros menos urbanos, então. Espaços bucólicos, onde a liberdade de acção e de descoberta me era entregue de mão-beijada sem repreensões de maior. Menina na casa de filho-homem perdido. Alegria bem-vinda e acolhida entre beijos e aclamações de extremados afectos, para meu regalo e aprovação.
Entre tanques de rega e campos cultivados me perdia, brincando com tudo e com nada. Brinquedos inventados na urgência de quem se diverte com as coisas simples que a natureza oferece a quem tem tempo de a observar.
Pela tardinha, o galo cantava. Canto grave e roufenho como se o cansaço da lide e do tagarelar da capoeira lhe retirasse a limpidez da voz, ao fim do dia. E aquela coisa espantosa que me acontecia em simultâneo" Madrinha, cheira-me aqui a pão fresco!"Entre risos e abraços preparava-se o lanche com compotas, que tu tão bem sabias fazer.
Sentada entre estendais e os últimos raios de sol, saboreava a merenda e os dias de felicidade ingénua e plena que me enchiam de tranquilidade e de paz.
Madrinha, ouvi o galo cantar! Cheira-me aqui a pão fresco!

Momentos inacabados

Subo aos olhos fechados a escada de madeira encaracolada no trilho. Degraus de libertação de fim de dia onde entro no mais intimista dos meus mundos. Aqui podo e recolho os sabores da vida, da que me deu o novo amanhecer que agora se alaranja em cama de terra e mar. Filtro nas paredes que me envolvem os ecos, beijo a terracota da chávena de chá que bebo, escrevendo, pintando, desenhando a sanguínea redondos momentos entartarugados no corpo dos dedos que liberto.

Estes momentos são meus e teus que paraste e me lês. A Ela agradeço o querer- Dos outros, os momentos.

Passam rostos, tocam-se mãos, trocam-se olhares, soltam-se risos, ideias, conceitos. Na nata dos dias ficam vagas ou profundas vontades de saber mais de quem se cruzou connosco na vida. Alguns, vivem ali diariamente, partilhamos os mesmos espaços, mas não vivem em nós. É como se as sementes não germinassem pela falta de nutrientes, salobridade distante que impede a fecundidade, manta-morta desnutrida em salgadiço terreno.

Outros alimentam as relações na distância como se presentes diários nos enviassem ao ser. Vêmo-los como ocasos na solidão, sabê-los é ter companhia certa e, dos momentos vividos no plural, fazem-se festas que nos animam as ausências.

Uivam os ventos num desnorte de mudança geológica, batendo nas portadas das gentes atadas na sorte da inversão do magnetismo polar. Regista-se nos corpos o que das mentes emana entre derivas e certezas por catalogar. Sintomas genéricos sem marca registada que indique composição melhorada para cura promissora. Prevenção varrida das tábuas bíblicas por vento holocáustico da humanidade insana. Fragmentos de alento anuem aos restos de valentia que se empurram a soldo de vontades cansadas. Saem p'rá vida como descontinuidades, como a escrita que se lê aos solavancos. Perra.

Reclamam-me. Desço às alturas das exigências diárias com a mente ausente nas catacumbas que pairam atmosfericamente, longe das cavernas metafóricas de Platão. Espero!Massajo o plexo solar contrariando o movimento biológico do relógio. Inspiro. Reparo nas moscas mutantes que me surgem do nada e no alado movimento Live Earth sustento a esperança da quebra da inércia. Medito. Nas Sete Maravilhas da noite viajo ao piano com Chopin. Sereno. O Ribatejo fora da classificação nacional, mas a nova Passagem da Lezíria a unir-nos as margens. Atravesso-me. Descalço o betão e entro no rio em barco desbotado pelo tempo, incito os cães que me seguem a nado sabendo da corrente as manhas. Risco as águas frescas e limpas da memória com as mãos que tive. Encontro-me.

Estico com o olhar o lençol escuro que percorre a planície. Da janela aberta de mim para o mundo, hoje cheira a Verão . Na borda d'água coaxam batráquios lançando no ar o retinido cheiro a lamaçais quentes. O bordo alaranjado do horizonte entre pinceladas de azul e salpicos de luzes promete manhã luminosa e tecidos leves entrelaçando os corpos na vida. Sinto uma leveza curtida no ar morno que me invade e a brisa sai de mim em lufadas de vapor sereno.

Ponho o "cavalo" no estábulo e ajeito-lhe ração de ânimo. Amanhã recomeçamos. Agora é tempo de sentir.

Obrigada Xantipa!


Tenho andado tão arredada da blogosfera que só agora reparei que tinha um prémio! A Senhora Sócrates atribuiu a este modesto blog um molho de grelos que sinto alguma relutância em aceitar, pela invisibilidade a que me remeti, ultimamente. Do gosto pela escrita não me safo é verdade e que ela me tem acompanhado no meu dia a dia também. Só que noutras andanças que da escola não são alheias. Há quase duas semanas que vi as minhas crianças dizerem-me adeus entre abraços e sorrisos e promessas de saudades já sentidas e, no entanto, presencio as minhas tarefas a grelarem no tempo, numa desdobra de mim que tem sido difícil de gerir. Coisas de professora "quase" titular, sobre quem recaem cargos e mais cargos que se abraçam na responsabilidade e dela se alimentam.
Cuido da horta como posso e dos vegetais perfilho o paladar, excepção feita aos ditos humanos que me enfadam na ausência de fotossíntese cerebral.
Pois, está entregue o ramalhete dos grelos e, agora tenho de nomear cinco mulheres, com blogues não colectivos, ( vai ser difícil, porque já estão quase todas aqui da lista ao lado servidas... meritoriamente) e enviar para o blogue com grelos.

Encaminho o prémio para: Once in a while, Serendipity, Fábulas, Estes Momentos e Leonoreta.


«O Prémio "Blogue com grelos" premeia mulheres que, na sua escrita, para além de mostrarem uma preocupação pelo mundo à sua volta, ainda conseguem dar um pouco de si, dos seus sentires e com isso tornar mais leve a vida dos outros. Mulheres, mães, profissionais que espalham a palavra de uma forma emotiva e cativante. Que nos falam da guerra mas também do amor. A escrita no feminino, em toda a net lusófona tem que ser distinguida»