No fundo da minha gaveta estou sobradinha de brumas. Recorresse eu a ela e o horizonte toldar-se-ia numa neblina densa de inverno, quase a metamorfizar-se em forte aguaceiro com direito a granizo ralado de um padecer que faria clamar as pedras da calçada. Pois nem sempre os dias são brandos e felizes, vezes há, em que se entorna o contentamento, descalço o humor logo pela manhã e febrilmente esvazio as angústias, que não fúrias, na pia dos dias. Do sorriso largo, estagna a vontade e regateiam-se serenidades a troco de introspecções e queda dos ombros com pendor esquerdista.
Da tendência depressiva depressa se retira proveito criativo que na escrita se aninha. Do mal do menos! Livros em Branco repletos de quedas livres em abismo solitário que na gaveta ganham alma de fantasmas de mim. Retiro-lhes a escuridão amiúde, salvo-os do buraco negro onde se encontram e o choque com a luz é sempre traumático para os meus olhos que mergulham em palavras que juraria nunca ter escrito, tal o jorro que sai da ponta dos dedos, alagando a folha, sem tempo para estabelecer canais da mente que regulem as enxurradas do peito. Do fundo da gaveta saem às vezes com direito a liberdade sem condicionalismos, são escritos do tempo, memórias com rosto, cinzel que nos afectos mostrou esculturas gravadas na pele. Se as virem por aí, falem-lhes do sol e dos voos lindos dos pássaros, riscando o céu azul, ao fim da tarde.
