Na inveja adulta, observamos os rostos contorcidos em sorrisos assimétricos, a fuga dos olhos, a lama estampada na curva frouxa da alma. A tez que, mudando de tom, denuncia o horror do não querer como lâmina lancinante do não ser capaz, do não poder. Da cobiça, salivam papilas de veneno subtil que inundam a boca do cuspo bolorento da mente perversa. Lavam-se as palavras em rios poluídos, secam-se-lhes os afectos num sol de escárnio e vestem-se, na pele da língua, como mortalhas traçadas e velhas. Protegem-se em silêncios de denúncia, na calúnia cobarde em actos de desepero amargo. Enfeitam-se de feio e triste, os semblantes. Salivam cães de penúria infesta. E a caravana passa diante de nós traçados ( a)penas.

Menina dos Olhos de Água

À menina que acorda nas madrugadas tejanas e adormece velhinha com olhos postos no mar.

Os dias vão passando assim cheios como um ovo, sem esperar que a gente separe a clara do dia da gema da noite. Sinto-me uma omelete atirada para a fúria das horas que perderam minutos no trânsito do tempo.

Ora aqui está uma alternativa que faz todo o sentido.

Ensaio

Prendes à porta trancada a alma por fechar. estremeces sempre que ela se solta abrindo sorrisos nas vidraças das esperas. cimentas brechas por onde fluis em ondas involuntárias renovando a medula de seiva. alargas-te em quereres que aceitas como dádivas generosas e serenas sem saberes como nem porquê. recebes no corpo das mãos o que rejeitas sem convicção no peito. morro no lado de fora da vida murada que teceste de orgulho. percorro-te na insegurança do não valer a pena e mostro-te a beleza de ser hoje. com um sopro levanto as tuas paredes, instalo um tecto de azul e mar e nas portas navegamos rumo ao sonho inacabado.

Nas tuas mãos desenho, a sépia, o futuro que só tu saberás as cores.

Apesar da nebulosidade, o dia amanheceu pedindo ligeireza nas vestes. Maio a finalizar e apetece renovar a imagem. Greve geral às masculinas calças e toca de enfiar uma saia bem feminina numa cor que alegre a Primavera envergonhada que temos experimentado. Fiz greve. Assumida. Às calças também. Mas, na generalidade, o dia correu mal, devido à política caseira que, da outra, já mostrei o meu (des) agrado.

Escolhido um espaço ao ar livre para fazer umas compras que urgiam do calendário aniversariante do pessoal TODO cá de casa, aí vou eu aproveitando a tarde para a tarefa, sempre agradável, quando não se levanta um vento curioso que nos descobre a toda a hora o que era suposto a saia esconder.

Houve quem visse como resultado da greve, que fiz, 12%; houve quem visse 80%; eu senti-me nua e atraiçoada pelo vento e por quem não mostra tento. Amanhã volto às "calças"!

Santarém investe 1,7 milhões de euros no projecto

"O Jardim das Portas do Sol, a sala de visitas de Santarém que aguarda há décadas por obras de melhoramentos, vai ser requalificado. O presidente da câmara, Francisco Moita Flores, quer dar um novo impulso ao jardim mais emblemático da cidade, com financiamento do programa Polis. O custo da obra será de 1,7 milhões de euros e deve estar concluída no prazo de um ano.Já foi elaborado um projecto prévio por uma equipa de técnicos da câmara, que permitiu lançar o concurso público na segunda-feira. A complexidade do projecto deve-se ao facto do jardim se encontrar numa zona sensível de barreiras instáveis, parte das quais desabaram há seis anos atrás, destruindo dois troços de muralhas medievais, e ao elevado potencial arqueológico do local, que contém vestígios de ocupação humana desde a Idade do Ferro. O presidente da Câmara de Santarém, Francisco Moita Flores, afirma que se mantêm a filosofia de intervenção, que pretende preservar o jardim romântico, e o programa definido por uma comissão que integrou o arquitecto Ribeiro Teles. Para não perder mais tempo, os técnicos da autarquia elaboraram já um projecto prévio para a requalificação. A valorização do Jardim das Portas do Sol vai implicar a construção de uma nova estrutura de apoio de bar mais leve e contemporânea do que o actual quiosque que será demolido. Será criado um centro de interpretação de apoio ao visitante, com um percurso arqueológico apoiado por sinalética e painéis.O espaço da antiga alcáçova vai ser o ponto de partida para os percursos histórico-culturais da cidade. Vão ser instalados dois miradouros virtuais para auxílio na interpretação e observação da paisagem da lezíria. O projecto contempla a construção de um anfiteatro para espectáculos ao ar livre e um parque infantil. O jardim das Portas do Sol ocupa uma área de 17 320 metros quadrados."

In DN de 27/05/07

Ando a braços com um sonho que não entendo. Não sendo exacto na sequência dos acontecimentos, traz na matriz o mote. Entre ateia e agnóstica me situo e da religiosidade na educação não me safo. Nesta trilogia balanço com a razão a tombar para o cepticismo e o sonho a revelar a necessidade de confissão.

De criança, me lembro da importância que teve em mim a professia quando me anunciava que " A mil chegarás de dois mil não passarás". Recorrendo à matemática da minha vida, depressa percebi que aos quarenta seria apanhada pelo novo milénio e a premonição me arrastaria para o além. Seria velha. Assim me via. Embora, as constantes referências das "raparigas da minha idade...", apregoadas pela avó de sessenta anos, me remetessem para a dúvida. Seria amputada do viver que tanto queria, mas a distância tranquilizava-me e a idade esclareceu-me.

Vejo-me, agora sonhando, emprateleirada à espera do juízo final! Viva e esperando a chamada para julgamento.

Homessa!, mas isto não me diz nada! Os balanços com a consciência vão sendo feitos em sururus internos que do grave não se alimentam nem nele resvalam. A contas com a vida já me senti e a ceifeira da mesma já me rondou em neoplasia que venci. Redobrei no ânimo, deixei crescer as garras em jeito de âncora e, saboreio as alvoradas com colheradas de renascimento e gula de viver. Sugo dos dias a frescura e a serenidade dos quarenta, numa entrega que transforma esta década na melhor da minha vida.

Da leitura nocturna, Orhan Pamuk, em Cidadela Branca, têm-me feito companhia e, alheio ao sonho repetido não será inocente. Espelhos... muitos "espelhos", onde se mistura a realidade e o sonho, uma fábula sobre identidades, onde a questão principal reside em "por que é que eu sou eu?"

Talvez seja o contágio da leitura e esta questão filosófica que me levam a esperar que alguém superior a mim, me diga finalmente, se eu sou aquilo que penso ser, se sou o que vivo ou o que sonho, se...se...se... crises existenciais sempre latentes.

Poema do Rodrigo, um aluno de 8 anos, que gosta de poesia. Congelem-me a progressão na carreira, mas haverá sempre alguém perto de mim que me manterá a chama acesa. Só por eles vale a pena continuar.

Viver a brincar...

Os adultos diriam:

gostava de ter vivido a brincar!

Um sonho que toda a gente queria realizar!

Impossível! Dizem outros.

Quem é adivinho não diz isso

diz que somos crianças para todo o sempre!

Mas como?

O importante não é a nossa idade

mas sim uma estrela que temos dentro de nós.

Uma luz que nunca se apaga

mesmo quando estamos sós!!!

O importante é não desperdiçar isso

os brinquedos que temos

o amor que nos dão!

É só isto que vos digo:

libertem-se!

Vão ver que conseguem voar até ao outro lado do mundo!

Isto tudo é:

Viver a brincar!

You Make Me Feel Brand New

Ligação directa ao desprezível sentimento da indiferença. Antes vernáculo palavrão que punhais de distanciado silêncio. Sabido, construído, planeado. Bebeu da àgua até saciar a sede e nos últimos goles sente-se o vómito do ego cheio. Pronto a cuspir o alimento que lhe deu energia de erguer a sombra que já não o seguia. Já não precisa, dispensa, ignora, evita, expele da voz o tom da fartura, em evasivos reparos de ocasião. Rápidos, esquivos, assombrados pela crueldade que sabe ferir mas que sadicamente gosta de infligir como vingança exterior de um interior recheado de orgulho.

Tenho a alma a pingar...acho que me piquei nas silvas! Restam-me as nódoas de amora que se esbateram em mim, restos de sucos silvestres que apanhei ao entardecer.

O que vale é que não tenho tempo para pensar em arranhões, chagas e vermelhões, trato tudo com betadine pró corpo que a alma o há-de absorver.

A telha dos dias

A fúria dos dias atira-me conpulsivamente para o sofá, para a horizontalidade do leito. Resisto ao apelo sedutor da inacção. Chega o anoitecer e fecho as janelas à noite e à vida que me sacode e me bate como a um saco dependurado exposto a boxer enraivecido. Arrefeço esta preguiça física com actividade intelectual que não cola. Não me apetece ler, não me ligo à escrita, as tintas esperam que as mãos peguem nos pincéis e organizem uma orgia de pigmentos, os ombros caem-me numa postura inerte, o Luís Sá irrita-me cada vez mais, a corrida à Câmara de Lisboa parece-me sete(12) cães a um osso duro de roer, já vejo a Helena Roseta a ganir agarrada à canela da esquerda, a Madeleine não aparece( quanto maior o alvoroço mais se esconde o pescoço), a febre liga-me de hora a hora pela voz da minha filha, as Provas de Aferição do 4º ano vão dar que falar e a mim tiraram-me a hora de almoço.

Que é isto?! Mau feitio?Astenia da Primavera? Mas onde é que ela anda?!

O melhor é ir tomar o lítio da avó.

Edulcorantes fabricados em série...olhar diabético de quem não sente na mesma medida.

Moralismos

Decadência de mentes desmoralizadas, que procuram reconstruir-se, arquitectando sentidos sujeitos a formulário. Especializam-se por temas, repetem-se casseteando vezes sem conta o discurso de nariz levantado, de dedo em riste, numa auto-estima quase sempre reticente. Outros há que de gramáticas de comportamento se tratam, tanta a regra de sintaxe que, para cada caso, alardeiam- para os outros claro! Surgem como pavões de penas descoloridas e perras no leque. De sorriso emperrado e quase sempre empedernidos por falta de humor( de amor?), transformam a vida dos outros em auditórios de seca.

Austeridade na receita é coisa que não me apraz. Gosto de fruir da liberdade, da imaginação e da vontade e com verdades absolutas há muito que me descasei. Do direito e do avesso observo as linhas com que me coso à vida e, pontos há, que nem sempre são aprimorados, pela urgência do momento, pela incerteza do olhar ou instabilidade momentânea, mas nada que me leve à fustigação e ao desnorte da integridade. Se comigo ressalvo pequenos deslizes, aos outros dou o mesmo benefício. Mesmo nos grandes trambolhões com traça de desacerto e de desequilíbrio previsível, existem códigos de jurisprudência que me levam a nunca julgar mas a tentar perceber a perspectiva do acidentado. Coisas da vida, razões que a própria razão desconhece! Nestes casos a palavra dita será sempre para recobro, esperando que ao outro não falte a luz no momento da aprendizagem.

Apegada à moral e à ética e respeitadora do direito, vêm-me esta tolerância de dentro sem necessitar de esforço para a cultivar. Placidez ou apatia dirão alguns. Respeito pelos outros, direi eu, com ausência de moralismos ferrugentos e ácidos de cinismo. Ojectividade ao entender que a vida não é trilho fácil e que cada um vai ripando o trigo da forma que pode. Saibamos reconhecer o jóio que em todos nós lavra e que isso nos leve a entender que na nossa eira ainda há muito por fazer.

De repente, achei-me moralista! Onde está a arma?

Ser mulher...hoje

Sem a arte de dizer, digo! Para quatro mulheres admiráveis, que ontem tiveram um dia muito especial. Mulheres do Ribatejo, onde as emoções se pegam de caras.

No colo do peito amam a vida
entregam de si um brilho de luta
saem da noite em constelação perfeita
e sugam das leis atenta escuta.
Mulheres inteiras de rosto puro
que no fel dos dias travam o acre
misturam sorrisos com pingos de sal
e selam abraços com choro de lacre.
Mulheres meninas, que lançam semente
procurando a pulso o sémen-verdade
entre vírus e pústulas de gente
elevam arribas à perversidade.
Mulheres, mães do mundo
que se afirmam no poder de dar
segregam vontades em torno de si
tingindo de sol a palavra amar!

Sem pénis, nem inveja mas com toda a admiração

O Verão, as férias, o calor...,o tempo era propício a momentos de lazer que remetiam para tudo e para tudo eu me bastava, sobrando. Descobri-a acidentalmente viajando pelos blogs que ia lendo aqui e ali.Adorei a sua escrita. De Mulher inteira, apelativa, fresca, corajosa no que diz e pensa, docemente atrevida, sem preconceitos, informada e atenta, disciplinada na escrita e na vida. Tornei-me uma fã incondicional do seu blog e visito-a, desde então, com uma regularidade imperativa. Para mim o melhor blog feminino de 2006. Adicionei-o. Da Tati soube que se chama Teresa, sinónimo meu de amiga, pelo sentir forte que que esta denominação representa em mim. Da admiração à simpatia, foi um clic. Agulha em palheiro me sentia neste mundo da blogosfera e, que soubesse da minha existência, na multidão que a visita diariamente, era coisa impensável.
Lançou-me, afinal, um olhar que me surpreendeu, propondo-me um desafio que me chega em duplicado, mas que repetirei com o prazer das coisas simples e o aprazimento do inesperado.

Um beijinho Teresa

(*) Um "meme" é um "gen ou gene cultural" que envolve algum conhecimento que passas a outros contemporâneos ou a teus descendentes. Os memes podem ser ideias ou partes de ideias, línguas, sons, desenhos, capacidades, valores estéticos e morais, ou qualquer outra coisa que possa ser aprendida facilmente e transmitida enquanto unidade autónoma. Simplificando: é um comentário, uma frase, uma ideia que rapidamente é propagada pela Web, usualmente por meio de blogues. O neologismo "memes" foi criado por Richard Dawkins dada a sua semelhança fonética com o termo "genes".

"Cada um que passa em nossa vida, passa sozinho, pois cada pessoa é única e nenhuma substitui a outra. Cada um que passa em nossa vida, passa sozinho, mas quando parte, nunca vai só nem nos deixa a sós. Leva um pouco de nós, deixa um pouco de si mesmo. Há os que levam muito, mas há os que não levam nada”.

Kahlil Gibram

Um dos elos a que a Alice me prendeu...

"Escrever é sempre esconder algo de modo que mais tarde seja descoberto."


Italo Calvino

(*) Um "meme" é um "gen ou gene cultural" que envolve algum conhecimento que passas a outros contemporâneos ou a teus descendentes. Os memes podem ser ideias ou partes de ideias, línguas, sons, desenhos, capacidades, valores estéticos e morais, ou qualquer outra coisa que possa ser aprendida facilmente e transmitida enquanto unidade autónoma. Simplificando: é um comentário, uma frase, uma ideia que rapidamente é propagada pela Web, usualmente por meio de blogues. O neologismo "memes" foi criado por Richard Dawkins dada a sua semelhança fonética com o termo "genes".

Agradeço a esta menina singular o desafio e proponho-o aos seguintes bloguers, esperando receptividade: Carecone, Once in a While, Save by the bell e ao professor certinho.
Bom fim-de-semana a todos!

Este blog podia ser, e às vezes até é, um somatório de anedotas. Despretensão a minha e motivos diários o poderiam originar. Pretextos para muro das lamentações também não haveriam de faltar, embora não faça muito o meu género. Mas não resisto a uma pequena lamentação em jeito de anedota. A emoção circula livremente por aqui com as facetas que me moldam a alma e me fundem à vida.
Quis deste blog um encontro comigo...contigo fora da profissão, que para continuidade desta existe outro espaço online. Impossível! Aqui e ali surge a professora a impor-se e a ditar sentenças num espaço que não lhe pertencia, por regra. Deixo-a entrar, desde que não invada de escola o que à escola não pertence.
Mas nós somos um lago de contornos pouco definidos, alargamo-nos com enchentes de ternura, secamos sem afectos, nas margens alagadiças atolamo-nos de risos, de esforço, de contentamento, de insatisfação. Os professores também. Mas não podem. Que um professor devia ser monitorizado para nunca se sentir cansado, nunca ter uma dor de cabeça, uma falta de disposição...enfim, ele não devia ser como os outros seres. Atleta de alta competição, sempre, pronto a enfrentar as olimpíadas ministeriais e educacionais com a vida em entrega total. Ou pensam que se consegue atingir o que nos exigem/exigimos de outra forma?
E, às vezes, ao fim de um dia de mais uma semana exaustiva, o desconhecimento lacustre só pode ser encarado como uma anedota e elemento de fuga para a meditação e reequilíbrio de nós. Pela grandeza da pequenez da coisa e pela pequenez da grandeza que assume.

O João sabe o que é um lago, ele sempre o soube desde que se conhece por gente!, é daquelas coisas que de serem tão intuitivas não se espera que ninguém nos questione, principalmente quando se tem oito anos e o fim-de-semana promete ser tão especial!

- Professora isso é pergunta que se faça numa sexta-feira à tarde, embora na segunda haja teste?! Abre a janela e olha para as flores lindas que ladeiam o lago, repara na erva pintada de verde fresco, olha como os patinhos formam um V perfeito atrás da mãe pata!

Vitória, vitória acabou-se a história!

Quem o vê engraça logo com ele. Oito anos bem comprimidos num corpinho sem defeito p'ra botar. Em noites de festa, veste a rigor o fato de campino que lhe assenta como em figurino de medidas perfeitas.

Tudo o que é pequenino tem graça e ele ainda a tem, mas já teve mais. Dança o fandango com uma sabedoria nas passadas, que não há ali uma fora de ritmo. Habituou-se a ser centro dos ahs!, daqueles que nele vêem a mascote do Rancho Folclórico.

Do dançarino conheço-lhe os gestos, os hábitos, os gostos. Estes andam próximos da dança, do desenho e da conversa alheia. Gosta de dar fé de tudo, como diz a mãe. Mas a fé arreda-se da escola, que a dança das letras tem truques escondidos que é uma trabalheira desvendá-los. E os números?, o raio dos números até que dão as mãos uns aos outros e dançam o vira num sobe e desce que faz lembrar o Verde Gaio, mas embrulham os conceitos, arrefecem o raciocínio, obrigam a outra marcação que não a da melodia que se cantarola papagueando sem entender.

O lago deu que falar! Meteu água. A propósito dos meios aquáticos, veio o lago à baila. O nosso dançarino não sabia descrever um lago, nem por palavras nem por desenho. Estanquei. Flashes de lagos visualizados e escritos surgiram-me em catadupa. Que fez com eles?!

E do quadro preto se fez lago, com patos e o arvoredo enquadrante. À hora de sair pedi que ficasse. Se não sabia o que era um lago será que perceberia o que era essa coisa de oceano?

-João, já viste um oceano?

- Se vi não me lembro.

- Nunca foste à praia?

- Já(poucas).

- Onde tomas banho, na praia?

- Nos balneários.

[Abracei-o com os olhos. Expliquei-lhe tintim por tintim os mistérios da água no planeta( mais uma vez).]

- Percebeste João?

- Sim, professora. E sabe?, amanhã, vou aprender a desmanchar um porco mais o meu pai e o meu tio.

Por que não me inscrevi ainda no Yoga????

Portal de mim. Aldraba do tempo. Deixei-me entrar num turbilhão doce de imagens que me trouxeram recordações dum passado tão longínquo quão tranquilo. As manhãs claras de Domingo, longe da escola e dos outros, em que me enroscava a ouvir os sons da casa e da rua num romancear de ilusões. E tudo parecia perfeito. A voz cristalina da mãe que entoava canções de um romantismo tristonho encharcando de sonhos as paredes dos meus olhos, os locutores da rádio com vozes cheirando a quente, os sabores agridoces da cozinha alimentando as papilas de prazer escorrido, o amola-tesouras trazendo a música que me rasgava os lábios...

Mãe, hoje já não cantas assim! E eu tenho tanta pena. Quero aliviar-te o cansaço. Eu vou cantar para ti, embora o trinado em nada se te iguale!

Lisbon story

Frase da tarde:de que vale uma chave sem um beijo?

Dispo-me do frio das algas dos teus braços, ergo-me entre o calor telúrico e do sangue e dilato-me na serenidade da tua estranha e complexa presença. Varro os cacos do teu caos e recebo as poeiras em higiénica atitude...tua.

Arranha-me os braços!

E o outro arranhou-a com as unhas cravadas na carne tenra, ciente da dor, incrédulo no pedido e na obediência.

De olhos vivos e doridos por experiências de violência doméstica entre progenitores, a menina excede-se em actos de revolta. Desafiadora e contestatária encapuçada, vítima sempre, mestre de encenação. Chantagia e defende-se com um saber adulto que lhe vem de uma infância moldada pelo engano e pelo desencanto dos que na hora da separação ou no seu encalço não souberam gerir as emoções e exerceram os instintos mais pimários em detrimento da razão e da elevação moral de quem tem filhos que aos dois pertencem. Bens insubstituíveis de valor supostamente intocável que na decadência de uma relação são de ruína frágil, é sabido.

Pasmo, no prazer da dor! Que culpas assumirá que a lavam a tal extremo? Que se passa por detrás daqueles olhos negros?
Fim-de-semana pela frente, mudança de residência e a destabilização sempre em crescente avolumar!

Foi depois de uma estada com o pai que me chegou lavada em lágrimas, recusando-se a entrar na sala de aula para que ninguém gozasse com ela...ninguém goza, mas ela sente-se alvo e no fundo quer a pena. Senti-o. Conversa de mulher para mulher. O tema, o sofrimento, o medo de contar e eu via-me nos seus olhos, era necessário que percebesse que os seus problemas serão sempre meus e que tudo farei para a ajudar. Macabros cenários me assombraram e temi a confissão.

Não foi o que suspeitava. O pai, após uma cena birrenta que terá tido, disse-lhe fora de si ("ele estava a falar a sério, professora!" ):

SE TU CONTINUARES A PORTAR-TE ASSIM, EU MATO-ME!

Hoje correu para ele com os braços marcados pela dor, necessitando de colo e de quem a proteja... para sempre...mesmo dela.

A melodia viva de Abril!

Jacinta canta Zeca Afonso

Em Santarém cantou-se Zeca Afonso!

Motivos para sorrir...

- Podem abrir a porta, agora apetece-me entrar, mas a chave fica comigo. Sim, porque se isto correr para o torto eu tenho mais que fazer, além disso esta vida de gabinete empalidece-me muito e sabem como eu gosto de ostentar um bronze de fazer inveja!

Come away with me

Amo ninguém
ninguém me ama
vivo solta
nas redes que construo
num silêncio de mar e vento
vou e venho
como um lamento
chamando pela menina
que não vem.
Procuro-a no fundo
das altas paredes
que construí
com ventosas de dor
suporto o esforço
do trilho gasto
corroído pela humidade do tempo
escorrego nas vertentes
gastas pelo desalento
nas fendas profundas
cravo minhas mõas
num desespero
volta menina
levas no cabelo
os anos dourados
que nunca tiveste
que sempre sonhaste
como uma lua prenhe
que incha na noite
e ilumina o caminho dos desamparados.

Tantos são os dias mundiais que nos perdemos dos menos divulgados e que ao consumismo não trazem benefícios. Sabemos de cor o da Criança, o do Pai, da Mãe, da Mulher, dos Namorados e mais meia-dúzia que vamos registando por excesso de alardo. Não querendo retirar importância à vida emocional, são estes lembretes da essência que deveria ser diária na relação com os outros. Da ascendência, descendência e cara-metade não deveria haver dia, por todos o serem. Mas outros há que passam por nós sem presente comprado na pressa do agrado. Alguns tão importantes que mereceriam honras de primeira página, de abertura de telejornal.

Hoje é Dia Mundial da Voz. Usamo-la a cada instante e não lhe dedicamos a mínima atenção até ao momento que percebemos que alguma disfonia nos ataca. Instrumento de trabalho para muitos. Para mim. Postal de personalidade, amostra do bem estar físico e psíquico do indivíduo. Ansiedade, stress, afectividade, sedução, sensualidade,alegria...e ela muda na intensidade, no timbre, no volume, na melodia. Expressão corporal de alta definição, num misto de cordas, músculos, respiração, postura. Aprender a colocá-la, ouvi-la, regar amiúde as pregas sonoras, fugir de ambientes poluídos e refrigerados, subtrair o tabaco e o álcool, é gostar da voz que temos, preservá-la.

Pelo sim pelo não vou beber um chá de perpétuas roxas e pode ser que acorde com a voz cristalina, pronta para mais um dia de trabalho.

Que o país tem questões mais importantes para debater não há dúvida, mas da imagem de rigor que se quis passar fica agora a mentira, a dúvida e as respostas atamancadas. O "Gepetto" conseguirá engolir tamanho desaforo?

LEAOZINHO

Quando for grande!...quis ser polícia, quis ser bombeira, quis mudar o mundo e acreditei demais, quis ser pintora, e pinto com a língua de fora assim como das mãos o talento, quis ser escritora, e escrevinho, quis ser actriz, e fui, quis ser professora, e sou, quis ser veterinária... e adoro animais.
Não é verdade que quanto mais conheço as pessoas mais goste do meu cão. Mas o meu cão é uma das minhas paixões assolapadas que incondicionalmente aceito. Deixo de fazer férias para tratar dele, chorei amarguras quando o vi agonizante, compro-lhe a melhor ração, escovo-o mais vezes por dia do que me penteio a mim, falo com ele como se me entendesse o uivar, espreito-lhe o dormir quando me levanto na calada da noite, aconchego-o nas noites frias, sinto-lhe os suspiros num murmúrio suave de arroubo, embalo-me na ternura que lhe tenho e ele corresponde naquele jeito de gigantão de olhos doces no afável desconhecimento do poder dos seus setenta quilos, que eu abraço e que me derrubariam num abrir e fechar de olhos. Mas ele pestaneja e senta-se como um bebé e aninha-se aos meus pés e guarda-me das tristezas e anima-me os afectos.
Queria muito que tivesse descendência. Duma tentativa frustrada no Verão passado, por cio mal parido, chegou a hora de ter visitas em casa. Tem sido a loucura! Uma Browny toda vivaça invadiu-lhe o espaço. E se a princípio ele tinha ciúmes dos donos e a ela não podíamos dispensar atenções é agora a ela que ninguém pode chegar por ser pertença sua. Não param o dia todo, não há água para tanta sede, que estas coisas do amor precisam de ser regadas para serem bem saboreadas.
Só que há um grave problema!Ele pega-a de cernelha, pela cabeça, por onde deve, a ditosa receptiva faz-lhe o mesmo como a ensiná-lo, mas a diferença de tamanho aqui dita sentença. Uma diferença de cinquenta quilos impede a consumação do acto.Já o ajudei, empurando-o, mas ela cai de focinho. Pois se ela não pode com ele, se o animal tem o dobro do comprimento dela por mais apetrechado que ele seja, a coisa não pega, falta-lhe uns três danoninhos para lhe chegar.
Já sei!, amanhã, este vai ser o seu pequeno-almoço!

Não há ausentes sem culpa nem presentes sem desculpa. Verifiquei há muito que quando iniciei este blog, lhe dedicava algum do meu tempo, diariamente. Escrevia com alguma disciplina, lia muitos dos meus pares, alguns com uma admiração que ainda hoje professo, num amadorismo viçoso de aprendiz interessado. Hoje verifico que da elasticidade do tempo, que em desatino persigo, fica a constatação que do tanto que há para fazer, porque sim e por prazer, algo tem de ficar para trás. E este humilde recanto de mim fica, por vezes, aqui ao deus dará, sofrendo um mofo de ideias que rejeito. Gosto de ar fresco, de brisas suaves, de odores quentes e vibrantes , de lembranças que me emocionem, de gargalhadas saudáveis, da ternura dos gestos, da mordaz crítica social, do desabafo e do enlaço, o que nem sempre consigo transparecer. Gosto de blogs com ritmo, com vida ...
Aos poucos que passam por este beco que na lezíria do Tejo faz poiso, ficam as culpas assumidas e as desculpas desejadas.

Acabou-se a papa-doce! Toca a levantar cedo! A escola espera por mim.

A chave do amor

O ninho de cegonhas, ao alcance da vista, era promessa de fecundidade certa. Adulto, vacinas em dia, exemplar de peculiar formusura inscrita nos genes e acentuada pelos desvelos de que sempre fora alvo durante a sua afortunada existência, ali estava ele, madrugando docemente com especiais cuidados e enlevos para aquela hora da manhã.
Entre espreguiçadelas e beijos, se ia retirando as remelas insistentes, o cerume pastaso que dos ouvidos faz leito, mas com tanto aprumo, que do equilíbrio se despegava com tonturas prazeirosas e esgares de boca e de olhos que assentavam mal a quem a corte se prepara para fazer.
Despegado da alta costura e em nada necessitando dela, pelo ditoso e abençoado corpo, deu-se lustro ao polido fato, bem escovado de poeiras e de algum pêlo desdenhoso de seu dono. Um pouco de exercício para desentorpecer, necessidades matinais feitas com os descuidos repisados a que se habituara, refeição ligeira para dejejum rápido e, estava pronto a receber a menina que os seus olhos haviam de amar.
A meio da manhã, chega a bendita e esperada criatura. Alta, esguia, morena de olhos e de penugens, dócil no trato, sem ar de pêlo na venta, mas demasiado tímida nas relações, para quem apresenta pedigree de tão alto gabarito.
Ele bem tentou e a tentou, com tudo o que a sua curta experiência nestas coisas do amor, lhe permitia fazer. Mas ela nada. Fugidia. Receosa. Dada a namoros com vadios de desmérito... e agora isto!
Perdeu a cabeça! Possante como é, não desperdiçou esforços para dela se aproximar, não obstante ouvir as recomendações de que devia ser paciente e comedido. Mas depressa deixou de escutar quem quer que fosse, já com o engodo erecto e a lábia que Deus lhe deu. Arreganharam-se os dentes, coisa feia de se ver em seres de origem e porte finos, e lá se acalmaram os ânimos, levando cada um para seu lado entre consolações e promessas de dias melhores. Mais receptivos. Este era o primeiro encontro e nada havia a temer!
Nesta coisa do amor, os géneros ditam diferenças, como se sabe. Se eles são dados a intimidades sem precisão de prelúdios, elas requerem envolvência, romantismo, cumplicidades consolidadas e com provas de afecto, que justifiquem o acto.
A chave do amor não se encontra facilmente! Não se abre o coração de uma donzela, por canina que seja, com um " Ó pra mim que sou lindo! Olha o que estás a perder!".
Pois bem!Em mim, das cegonhas fica o mito. Ainda não foi desta que o meu cão conseguiu acasalar, mas guardado está o bocado para quem o há-de comer!

(escrito em Agosto de 2006)

Frida Kahlo

Purest of Pain

Se se percorrem veias e artérias segundo monitorizados esquemas de localização; se de seringas se extrai o suco que dirá das mil e uma funções o estado geral corpo; se da engenharia genética nos chegam maravilhosas monstruosidades; se em manómetros e micras visitamos moléculas de DNA, se da vesícula se extrai a pedra sem necessidade de expor o órgão, por que raio, afinal, não se poderá retirar a "pedra" da loucura para alívio do paciente e de quem padece por osmose?

Dos tempos medievais vem a crença da extracção da tenebrosa lápide de sepulcro da razão. Impede a visão da realidade, dos seus contornos e vê-la assim desfocada sem apreciação que se louve, apresentarem-na aos nossos olhos por retinas de ópticas ilusórias e paranóicas, sem possibilidade funcional de reclamarmos a lógica do raciocínio é coisa de difícil aceitação.

Criam padrões de desconfiança e suspeita constantes, de modo que os motivos dos outros são interpretados como malévolos. Negam a existência da doença e qualquer tipo de ajuda. Contrariá-los é aumentar a revolta e a fúria que têm contra o mundo.

Distúrbios de personalidade, insanidade que floresce como um campo de tulipas negras que se multiplicam por bolbos envolvendo em camadas cada vez mais espessas e escuras o que um dia foi luz.

Dos "grandes portugueses" fica esta imagem, que não constava da lista por ser de um colectivo impróprio para o concurso, mas que por inerência determinava o vencedor. As características que mais o empobrecem reveêm-se no resultado: dados viciados, a astúcia baixa, o jogo de sapa, a sacanice, a ausência de brio interventivo, a deseducação e o sarcasmo como resposta. Acredito que este é um resultado pouco elucidativo da real escolha dos portugueses, mas é um péssimo indício para o estado da democracia portuguesa. A esta hora da madrugada a esperteza saloia parece-me ainda mais repugnante! Sem pingo de glória.Fica o mérito de se ouvir falar da nossa história numa televisão vazia de conteúdo pedagógico.

Dos cíclicos ciclos em que circulamos(acentuar os sss) chegam-nos sons sibilosos de uma nostalgia imersa em penas... doridas, saudosas, ressentidas, quebradas como paus secos pelo soalheira do tempo. Tememos finais. Numa infantilidade que não nos vai bem evitamo-los ou permitimos que amadureçam e caiam velhos e caducos. Tempo gasto, desperdício de emoções alongadas, entre incertezas pouco dignas de louvor nos outros e de aparência prudente em nós.
Somos realmente muito bons no aconselhamento, no delinear de estratégias, no planeamento das curvas e contracurvas dos trilhos alheios e, na nossa seara, medimos milimetricamente o terreno, perscrutamos a cartografia interna com olhares que invadem as vísceras dos sentimentos e, atolados em entranhas remexidas, esperamos o sinal de partida para um fim.
E se os fins fossem os princípios? Esquecemo-nos que chegado um fim entramos num começo. Que adrenalina maior terá algo acabado de começar! Mas é entre o fim e o começo que existe aquele vácuo, aquele soco que sufoca, em que sistemas simpáticos e parasimpáticos se atropelam e nos sentimos ambulantes da vida.

Passa o tempo naquele ritmo alheio a nós e às nossas vontades. Deixa-nos ali no meio do caminho sem perceber que perdemos o ritmo, que a inércia nos esgotou o andar. Trôpegos nos sentimos sem perceber se o certo é acelerar na continuidade, se parar para retemperar forças, se olhar para trás e ficar por lá num recanto mais temperado de harmonia.

Vai daí, vem aquela bolha de vida que nos faz efervescer e acreditar que ainda é tempo de inovar, de nos transcendermos apesar de tudo desmoronar à nossa volta como um castelo de cartas, novinho em folha mas frágil no equilíbrio.

Rápidos como felinos agarramo-nos à agitação impressa e emergimos do fundo de nós, atravessamos desertos para encurtar caminho, refrescamo-nos em óasis que surpreendentemente nos surgem do nada, imprimimos velocidade e tenacidade ao andamento e criamos spinoffs inimagináveis de rejuvenescimento e liberdade.

Enganos, verdades, reencontros, renovação...vida!

Da baixa incontinente ao trabalho saí sem alta, que ainda era tempo de tratar de mais meia dúzia de assuntos que pendiam da urgência, mas a voz do outro lado pedindo ajuda levou-me a levantar voo directo para casa.

Vê-la só ao fim-de-semana tem premências que se acentuam quando lhe sinto na voz o rogo da presença. Mãe sinto-me mal!Era tudo o que não queria ouvir.

Duas horas de exposição ao sol quente que se fez sentir devem ter ditado a quebra de tensão e a dor de cabeça insuportável que sentia. Mas da agronomia faz caminho e no campo da engenharia dos dias há momentos a que não se pode voltar as costas.

Encontrei-a deitada, com o rosto pálido e o corpo frouxo. Quisera eu todas as dores. Deitei-me ao seu lado. Dos dúcteis braços que só uma mãe tem, envolvi-a num abraço promissor de melhoras. "Mãe passa a tua mão pela minha cabeça...quando passas a tua mão pela minha cabeça é tudo tão verdade..." e adormecemos as duas.

Da cidade

"A Câmara de Santarém promove hoje, no Jardim das Portas do Sol, actividades "medievais" que visam assinalar os 860 anos da tomada de Santarém aos mouros e realçar a importância do primeiro rei de Portugal.
A iniciativa surge associada à campanha de cartazes que uma associação tem vindo a promover em várias cidades portuguesas e que apelam ao voto em D. Afonso Henriques no programa da RTP "Grandes Portugueses" e a qual a autarquia decidiu apoiar (nomeadamente facultando os placards).
"Ele lutou pela nossa cidade, vamos lutar por ele", é a frase que nos últimos dias encheu alguns painéis da cidade, além de os jornais locais terem incluído encartes dedicados a D. Afonso Henriques, multiplicando o apelo ao voto no primeiro rei de Portugal.
Francisco Moita Flores, presidente da Câmara Municipal de Santarém, disse à Agência Lusa que as iniciativas que hoje decorrem nas Portas do Sol, direccionadas às crianças das escolas do primeiro ciclo e às famílias, visam também ajudar as crianças a verem o primeiro rei de Portugal com um olhar mais positivo.
É que, num inquérito realizado por um jornal local, as crianças referiram atributos menos positivos de D. Afonso Henriques e a autarquia gostaria que, com a iniciativa de hoje, ficassem com "outra ideia do nosso primeiro rei", afirmou.
Ao longo do dia, jograis, malabaristas, bobos, esgrima, jogos tradicionais, ginástica, um torneio medieval, música da época e, à hora do almoço, porco assado no espeto, vão animar o jardim, situado na antiga Alcáçova, onde se destaca uma estátua do primeiro rei de Portugal."

Concursos idiotas à parte, estaremos em festa até ao próximo dia 19 de Março, feriado municipal.

Ousadias de uma "pintora" ribatejana...

Flores por Ti.

"Eu te peço perdão por te amar de repente
Embora o meu amor seja uma velha canção nos teus ouvidos
Das horas que passei à sombra dos teus gestos
Bebendo em tua boca o perfume dos sorrisos
Das noites que vivi acalentado
Pela graça indizível dos teus passos eternamente fugindo
Trago a doçura dos que aceitam melancolicamente.
E posso te dizer que o grande afecto que te deixo
Não traz o exaspero das lágrimas nem a fascinação das promessas
Nem as misteriosas palavras dos véus da alma...
É um sossego, uma unção, um transbordamento de carícias
E só te pede que te repouses quieta, muito quieta
E deixes que as mãos cálidas da noite encontrem sem fatalidade o olhar extático da aurora".

Vinicius de Moraes

Recado ao Zé

«Não há desculpas para adiar o que é preciso fazer.»

Ousadias duma "pintora" ribatejana

Porque existem lugares mágicos que nos inspiram...!

She

Uma história de amor para cada um de vós!

Umas dicas para eles...

"Pois" É a palavra que a mulher usa para acabar uma discussão quando ela decidiu que tem razão e quer mandar calar o homem, o qual ainda não entendeu quem tem mesmo razão.

"Não é nada" Deve ser interpretado como a calma antes da tempestade. Significa "alguma coisa", e é sempre um sinal de alarme. As discussões começam com "Não é nada", e costumam acabar com Pois.

"Faz como quiseres..." É sempre um desafio, nunca uma autorização. O homem corre perigo sério se tentar fazer como quer!


Suspiro profundo Na realidade não é uma palavra, mas uma afirmação não verbal que os homens raramente compreendem.
O suspiro significa que o homem é um idiota, e que ela pergunta a si mesma de que serve perder tempo a discutir com um idiota - quase sempre a propósito de "nada."


"Está bem" É uma das afirmações mais perigosas que uma mulher pode fazer a um homem. "Está bem" significa que ela vai pensar bastante antes de decidir como e quando o homem vai pagar o mais caro possível pelo seu erro.


"Obrigada..." Não é aconselhável tentar saber o que ela está a agradecer. O homem acabará por descobrir qual o preço a pagar.

Outras não terão estas frescuras e tratam logo tudo pelos nomes, põem os pontos nos iii e o assunto só fica encerrado quando o bom senso chega e abre caminho ao abraço do sorriso.

Para as mulheres da minha vida!

O começo do fim.

Da melodia

chegam acordes de dissonância

o timbre fere

as notas soltam-se

em espamos incontidos

perde-se a harmonia

de nós

da música restam flaches

de sorrisos

perdidos

guardados

reaprender a afinar sem

instrumentos de precisão

desencanto

angústia de solidão

na ausência dos sons

o silêncio vibra

na presença vivida de ti.

The old man

Uma vida inteira rei e senhor da sua casa. Não era preciso elevar a voz, a presença bastava para que tudo estivesse de acordo com os seus ditames. Ninguém ousava questionar mesmo quando a razão o ordenava. O branco escurecia se essa fosse a sua vontade e quem não visse o negrume era pressionado até que a tal assentisse...ou se calasse para sempre.

Uma vida de actividade intensa em que só o que fazia era merecedor de honra, que o resto falhava sempre por falta de profissionalismo, ausência de brio ou brandura na preguiça. Da graça arredio, que foi talhado sem afecto que desbravasse o lazer e o prazer da gargalhada.

Com os outros, o braço de ferro contínuo, numa postura em que o orgulho ferido, se elevava como dragão e insinuava lançar fogo ao mundo. Perseguido, sempre! Por si próprio.

Envelheceu. Perdeu as capacidades que o elevavam aos seus próprios olhos e da aceitação tardia da velhice, vêm-lhe momentos de fúria e tortura do sono, continuando a centralizar a sua figura no redemoinho familiar, que o apoia sempre.

Quando pela primeira vez se encontra longe do controlável, chora. De medo. De solidão. De pena...de si.

Um velho homem que nunca chegou a ser menino. Respeitado, cuidado, acarinhado, por que se entende que nunca foi feliz porque lhe roubaram a infância!

Listen

Coisas de Encantar

Quando eu fechar as portas ao sonho estarei definitivamente velha!

Christina Aguilera -hurt

Canções da nossa vida? Esta será,sem dúvida nenhuma, uma das minhas.

Times like these...

Por muito tempo achei que a ausência é falta.
E lastimava, ignorante, a falta.
Hoje não a lastimo.
Não há falta na ausência.
A ausência é um estar em mim.
E sinto-a, branca, tão pegada, aconchegada nos meus braços,
que rio e danço e invento exclamações alegres,
porque a ausência, essa ausência assimilada,
ninguém a rouba mais de mim.

Drummond de Andrade

A felicidade não é um prémio e sim uma consequência. O sofrimento não é uma punição e sim um resultado.

R. G. Ingersoll

Depuração

Desprendo-me das palavras, penalizando a semântica e arranhando a garganta na fuga prestes. Limpo-as, arejo-as, escovo-as, areio-as do trato, lavo uma ou outra que me tenha pregado nódoa e arrumo-as em mim nas gavetas da memória, remetendo-me ao silêncio... entretanto saboreio as emoções em surdina.

Depois da viagem...

Em noite de regresso e de passagem para o meu aconchego, pintei isto! Simples como são as coisas que se querem muito dar, simbolicamente, como prova de afecto, como uma flor. Dei-o. Foi a primeira vez que tive coragem de oferecer algo que pinte a alguém.

Da viagem... RembrandtHuis

O moleiro que gostava de pintar. E da tintas fez farinha que amassou com toda a dedicação, fermentada em inúmeras telas reconhecidas, hoje, como obras de um dos maiores génios da pintura de todos os tempos. Foi rico aos trinta, morreu na pobreza, incompreendido pela burguesia a quem não se vergava e gostava de afrontar.

Vi o seu quarto, a sua cama pequena, sua cozinha, seu habitat. No seu atelier senti-lhe o frémito da paixão pela pintura. No cavalete ficou uma tela a meio. Não esta que registo aqui, que não foi a que observei. Mas as fotos que tirei ainda não estão reveladas! Teimosia de alguns que às novas máquinas digitais preferem as antigas, demorando as fotos a chegar às minhas mãos!

Casa Museu, sim! Viva. Com visitas regulares a um pequeno atelier onde se ensina, a alunos de todas as idades, a técnica da serigrafia.

Dos quadros gosto de lhe sentir a ironia, a irreverência do seu modo de ver, o gosto pela retrato psicológico em detrimento do físico, o que conseguiu brilhantemente, daí a sua ruína e desgraça económica, que das outras também foi profícua a sua vida.

Goste-se ou não do género é inegável a precisão fotográfica do seu traço, a pureza da cor e da luz, da noite e do trágico. E da gargalhada sarcástica que enfeitava a visão.